VELHA MÚSICA
Corriam pelas ruas, era frequente um grito subir no céu, parecia então um milhafre a pairar, depois apagava-se, quase triste. Corriam ao encontro do vento, ficavam com febre de tanto o perseguirem ou dobrarem pela cintura. Apenas com as derradeiras luzes entram em casa, deitam então a cabeça no regaço das mães, fulminados pelo sono. Até a manhã entrar, não se sabe bem por onde, elas não despregam os olhos daquelas pálpebras pesadas. Só então os confiam à luz.
